Aliás, os grilhões foram quebrados há tempos.

Quero ir-me embora daqui. Dessa cidade. Desse país. Desse planeta.

O único motivo que me alegra ao chegar em casa é saber que vai passar CSI e eu vou assistir, porque nem Arquivo X eu tô conseguindo assistir mais.

Território do sinistro? É aqui.

Eu gosto do som de ventiladores. E de aviões, daqueles que passam ao longe, num fim de tarde, o tipo do som que me enche de melancolia e saudade. Uma coisa é ser bem resolvido, outra coisa é ter o complexo de algum grego desatinado das antigas. Não tenho o complexo, mas os sintomas. Nada de incesto, só a saudade inexplicável daquilo que tive quando criança, aquele apego sonoro, aquela benevolência, desocupação desencanada. Aquela vontade de não fazer nada. Hoje eu tenho a síndrome da pressa, sofro de uma depressão mal diagnosticada, ansiedade extrema, enxaquecas sazonais, esofagite, hérnia de hiato, gastrite e já encomendei uma úlcera, deve vir de Guará Miranda, por isso a demora.

Na última avaliação física que fiz, me condenaram sem contemplação in loco, sem chance pro meu sistema cárdio-respiratório, imunológico, digestivo e sabe-se lá o que mais: “Senhor, recomendo uma mudança drástica no seu modo de vida. Desse modo o senhor vai sofrer um infarto ou um derrame ou AVC de uma pra outra, sem chance de aviso prévio, sem chance de carona pro hospital”.

Peraí, caceta, eu tenho 25 anos. Ninguém morre de infarto aos 25 anos. No máximo de câncer ou num acidente de carro, mas nem carro eu tenho. Espero que nem o câncer também.

Eu gosto do barulho dos ventiladores. Gosto de dormir ouvindo música. Se não houver música, que seja um ventilador então, mesmo com o condicionador de ar ligado. O barulho das pás girantes acalma, ajuda a sonhar. Eu sonho com minha infância, quando o barulho do avião num fim de tarde era apenas o barulho do avião e não a constatação sem segunda chance de uma oportunidade perdida.