Don’t cry for me Argentina…

Yep. Fuck you.

Todos querem o paraíso, mas ninguém quer morrer.

O paraíso pra mim se chama buceta, se eu morrer dentro duma, tô feliz.

Se o brasileiro fosse patriota na hora de votar do mesmo jeito que é na hora de torcer, essa merda desse país não tava afundado na merda como está agora.

Hoje tem putaria. Hoje quero gozar numa buceta.

Não me venham com papo de que o governo do Lula foi melhor que o do FHC (pau no cu dele também) porque a corrupção veio à tona e os bandidos foram desmascarados.

O que faltou ao PT pra esconder a bandalheira foi inteligência. A burrice falou mais alto e todos foram expostos à sociedade (o que não significa picas, já que a sociedade é só um braço da ignorância).

A mídia é um outro braço.

E, como sempre, quem se fode nessa estória é o zé, que vota nessa corja. O zé-buceta.

A burrice humana é sem tamanho.

Benza Deus!

Eu sou um homem carinhoso com as mulheres. E por acaso puxar os cabelos e estapear a bunda não é um gesto de carinho?

Johnnie Walker, Lâncome. O que têm em comum?

Comigo, nada. Só quero as músicas dos respectivos videos publicitários. Se alguém souber os nomes ou tiver as músicas, favor me enviar. Gratifico muito bem (as mulheres): beijos, dedadas, chupões e lambidas. Se for cueca, então é valeu, obrigado, te cuida e dá o pira.

The world is ruled by the power of pussy.

É, foi-se ao saco o Bussunda. Não, não porei panos quentes, o único que presta ali no Casseta e Planeta é o Massaranduba.

No entanto, por levar risada e alegria aos seus telespectadores e leitores, merece aplausos. Vai fazer falta.

Espero que esses patetas tragam a porra da taça. Se não trouxerem, por mim foda-se, não tô ganhando dinheiro com a copa.

Ô paizinho de merda, só tem ladrão, puta e salafrário e só se aprende a cantar o hino nacional de 4 em 4 anos. Não é à toa que o povo vive com pau no cu.

Essa porra desse hino deveria ser do jeito que queria o John Lennon, ao idealizar a sua Newtopia: três segundos em silêncio.

Não são jogadores de seleção. São jogadores de time. Por isso são bons. Nos times.

A projeção que a mídia televisiva faz em cima dos jogadores suplanta a realidade…de forma surreal.

Se o Brasil perder a Copa, a culpa será dos jogadores.

Se o povo ficar puto e quebrar o pau, a culpa será do Galvão e sua trupe de jogadores-petecos-cretinos-globais e daquele aspirante a juiz, pra quem tudo é claro exceto a porra da regra. E dos jornalistas obviamente.

Impressionante: onde tem jornalista a desgraça tende a mostrar a cara. Puta que o pariu, bando de abutres.

New tattoo coming up next. Stay tuned.

Hoje é data especial pra mim, véspera de feriado, possibilidades de foda no horizonte.

Sim, não, oi, tchau.

Não é feita disso a vida?

A saudade machuca. O foda é sentir saudade de algo que você nunca teve.

Dia dos namorados? A cabeça do meu pau!

A velha e o velho foram tomar banho na bica, a velha escorregou e o velho meteu-lhe a tapa!

Cachaça e mulher bonita, a cabeça da minha pica.

À prima facie, meu primordial interesse na raça humana é um, apenas: buceta.

O resto é lucro.

Pra não perder o costume, cito e avacalho o Drummond: hoje é sábado, amanhã é domingo e segunda-feira ninguém sabe o que será.

Do jeito que as coisas andam eu não quero nem saber. Por mim, foda-se o mundo, foda-se o submundo e foda-se tudo.

Sim, ando num mau humor dos novecentos mil caralhos e é favor não me encher a porra do saco.

Quinta-feira o dia anunciou-se um primor e acabou sendo uma merda. Sexta-feira o dia anunciou-se animado e terminou um cemitério. Hoje o dia já começou uma bosta, não anunciou-se porra nenhuma, portanto é provável que acabe até bem.

Tens fé? Pois é, eu tenho.

Eu deveria ter nascido no século retrasado. Na China.

Vômito.

Além de o Porão estar lotado, além de eu estar gripado, além de eu sofrer de sinusite, além de eu fumar muito, além de minha cicatriz ter doído a noite toda, além de tudo isso…

a pressão baixou, suei frio, vomitei sangue e, pra piorar, a porra da mulher não foi e eu não trepei.

Puta que o pariu caralho, assim não há cidadão que viva feliz.

Update

Três da tarde e tô me sentindo mal de novo. Dessa vez a porra do mal estar veio acompanhado de dor de cabeça. Assim tá foda. Tô desconfiado que tão armando pra mim lá nos quintos do além.

Hoje eu vou tomar um porre, não me socorre que eu tou infeliz.

Vou tomar um porre de soda limonada e guaraná antarctica, em preparação pra manhã de cão que terei nesta sexta-feira.

Pretendo não dormir. Pretendo encontrar uma pessoa no Porão. Pretendo trepar com essa mulher até esfolar meu pau.

Pretendo fazer tudo isso. Veremos, veremos, o amanhã ninguém sabe o que será, como diria Drummond, o poeta safado.

Hoje tem putaria? Tem sim senhor. Hoje tem quenguice? Tem sim senhor. Hoje tem beijo na boca? Não, caralho, não senhor!

Alguém já viu a nova peça publicitária da Johnnie Walker, das árvores andando, coisa e tal? Quero a música do video, se alguém tiver, favor me enviar, gratifica-se bem com estoque inesgotável de impropérios, putaria e leseira baré.

Se eu não trepar hoje, explodo.

Em atos dos apóstolos há uma passagem da qual gosto muito: Pedro e Paulo entraram em uma casa e havia um paralítico pedindo esmola. Ao ver os apóstolos pediu moedas, ao que Pedro retrucou: não tenho ouro nem prata, mas isto que tenho te dou, levanta-te e anda. E o paralítico levantou, recolheu sua caminha e saiu andando.

O nome disso é fé. Algo que eu tenho em abundância.

Uma puta virose me abateu a tiros. Febre, catarro e dor? É comigo mesmo.

A viagem foi do grande caralho. Conheci gente boa, reencontrei amigos, fiz novos amigos, desbaratinei a zidéia e escorracei os banzo.

Em suma, valeu mesmo.

Cabou a diversão. Voltei pra Manaus, pronto pra tentar resolver os setecentos mil problemas que me aguardam.

Acho que nunca mais viajo de férias.